Cuando el genio se convierte en tirano: el costo humano de la perfección
Con el arte y las palabras de Islay Arboleda, Editora
Estaba navegando en las plataformas de streaming buscando qué ver esta noche, cuando me topé con esa imagen icónica: Gene Kelly, bajo la lluvia, sosteniendo un paraguas con una alegría que parece inagotable. ¿Quién no ha visto esa escena de Cantando bajo la lluvia? Es, sin lugar a dudas, una pieza imborrable de la cultura de Hollywood. Sin embargo, al decidir darle al play, me encontré pensando más allá de la coreografía: esta es una de esas joyas inmensas que nos dejó el perfeccionismo de Kelly, pero que esconde sombras que rara vez nos detenemos a examinar.
Para entender a Kelly, debemos remontarnos a sus orígenes. Nacido en Pittsburgh en 1912, fue un atleta desde joven, practicando hockey, gimnasia y béisbol. Criado en una familia obrera, fue su madre quien impulsó a los cinco hermanos a bailar para ayudar económicamente.
Antes de llegar a Broadway en 1940, Kelly fue profesor de danza en la academia que montó con su hermano Fred, aprendiendo allí a dirigir el cuerpo de otros. Tras consolidar su éxito en Broadway con Pal Joey, la MGM vio en él una mina de oro y debutó en el cine en 1942 con Por mi chica y por mí, comenzando una carrera que lo consagraría como el “rey de los musicales”. Esta formación docente cimentó su estilo de liderazgo: una rigidez casi militar que trasladó a los sets de cine.
Este perfeccionismo tuvo un costo físico devastador. En Cantando bajo la lluvia, una joven Debbie Reynolds terminó con los pies sangrando y cojeando por sus exigencias. Del mismo modo, Cyd Charisse quedó marcada con hematomas tras la escena onírica, y actrices como Lana Turner o Esther Williams sufrieron lesiones o humillaciones constantes solo porque Kelly, inseguro de su estatura, no soportaba que ellas fueran más altas que él.
Su inseguridad personal fracturó sus relaciones más cercanas. Stanley Donen, su codirector en grandes éxitos, terminó harto del divismo de Kelly y del trato humillante que recibía en privado, negándose años después a participar en documentales sobre él por no tener “nada bonito que decir”. Incluso en 1981, durante el rodaje de un anuncio de Freixenet en Barcelona, despidió a músicos y rechazó partituras porque consideraba que nadie estaba a su altura, demostrando que su necesidad de control no cedió con la edad.
En su vida íntima, Kelly mantuvo tres matrimonios: con Betsy Blair (1941-1957), con quien tuvo a su hija Kerry; con su asistente coreográfica Jeanne Coyne (1960-1973), madre de Timothy y Bridget; y finalmente con Patricia Ward, con quien se casó en 1990 cuando él tenía 77 años y ella 30. Aunque tras la muerte de Jeanne en 1973 se volcó en ser un padre más presente, rechazando proyectos para estar con sus hijos, la realidad es compleja: tras su fallecimiento en 1996, ninguno de sus hijos asistió a la ceremonia, un detalle que añade una capa de amargura a su legado familiar.
Al final, el público se queda con la belleza del movimiento, sin saber lo que se quedó en el suelo del set de grabación. El perfeccionismo de Kelly nos regaló joyas cinematográficas inmensas, es cierto, pero debemos preguntarnos si el costo humano valió la pena. Analizar estas sombras nos ayuda a entender que detrás de la perfección artística, a menudo hay un precio muy alto que las leyendas prefieren que el espectador ignore.
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